я здесь
Что-то тянет назад, с другой стороны глаз, и я бы упал, если бы понимал, как. "Я не курю четыре года." — Говорю, затягиваясь сигаретой. "Сегодня особый день." — Говорю я. Затем добавляю: "Самый лучший". Хочется обнимать людей, признаваться им в любви. Но там, где я вижу повод для радости, я опасаюсь, выглянет быт. Интересно, хотеть, чтобы окружающих радовало то же, что и меня — инфантильно?

Уверен, я слышал уже этот голос, но лицо новое. Может, разнообразие лиц меньше разнообразия голосов?
"Нет, в этой книге все слабо. Она должна говорить ярче. Он должен страдать, хотелось бы ему одинокой смерти. Потому что он прекрасный человек."

@музыка: wax tailor — man with no soul