Недавно зашел в свой ЖЖ, а там последняя запись какая-то очень давняя. С хорошей фразой: "Иногда я жалею о том, что столько-то вещей в моей жизни были в последний раз. А иногда радуюсь."
Столько всего случилось. Прошло... Прошло лет семь, да?
Я стал крутым программистом, переехал в Москву. Начал писать фанфики по Наруто. И не только. Заниматься сценическим боем. С мечами, красиво. Учил недавно младшего брата недавно сценическому удушению. И еще паре вещей по мелочи. Когда в гостях были. Мама с ужасом смотрела, как я бью мелкого, и тот оседает. Или как тот в ответ меня оглушает ударом лоб в лоб. Талантлив.
Почти перестал писать стихи. Нахрен стихи. Только агнст. Только хардкор.
Прошлый год скрылся мистической белой лошадью, оставив смятую постель и записку о том, что мандарины на подоконнике кислые. Теперь стою, кручу головой, пытаюсь понять: где я? Но это временное. Скоро пройдет. Иногда я ощущаю потребность повредничать. Выставить счеты Вселенной, написанные тщательно списанными из детских альбомов каракулями. Так, мне кажется, я сохраняю в себе способность творить. Давление колотящегося сердца, с тоской, с жаждой. Считаю это полезным качеством.